Dias sem fim

São dias conclusivos,

terminados,

interrompidos,

que se findam

a toda hora,

a cada passo,

em cada dia.

São dias finados,

perdidos,

passados,

dias de ontem,

de nada,

que se vão.

São dias que se acabam

martirizados no tempo

que insistimos em 

não deixar passar,

imaculados no espaço

que insistimos em

não enxergar.

É mais um dia sem fim

que se acaba em mim,

olhando em seus olhos

e vendo o brilho 
de mais um dia
se apagar.

Cego Amor

Meu amor não é mais cego

e enxerga você como é

com falhas, limites, cheiros, 

angústias, tristezas, lamentos,

esquisitices bizarras.

Meu amor enxerga o que está a frente,

distante, ao longe, ao largo, adiante.

Meu amor maduro 

(de tanto tempo que amo

de tanto amor que sinto)

te ama cada vez mais

porque não é mais cego

e ama você com tudo que é

porque não seria amor,

não seria você,

não seriamos nós,

não seria tão bom.

Alegoria

o que eu faço

aos pedaços

e passos

é só

o que eu faço e

se fosse poesia

seria incompleta

como é a dor

e a cidade vazia.

se fosse poesia

seria inconstante,

de forma abjeta

(seria

de mim

um pedaço

extraído),

alegoria tardia

de um carnaval

esquecido...

se fosse poesia

talvez eu fosse mais feliz.

Falha interrompida.

um dia

qualquer destes que passam por aí

quis ser um debochado leminsky

e dos lugares comuns e chavões

troquei de lugar raios e

sensações;

depois tentei baudelaire,

simbólico, mefítico, sexista,

jurei mentiras em laivos de

saudades;

visitei kerouac

narrativo e imberbe,

perdi um irmão e saí

vagando por ruas estreitas,

antônimas,

procurei os amigos ginsberg

e burroughs em vão,

sentido sem sentido,

melífluo desprazer,

rio vermelho que escorria

dos meus olhos em prantos

-lisérgico-juvenis;

tateei o obscuro medo do conhecido

e tentei mayakovsky

revolucionando a mesmice

em opções básicas,

simples, práticas,

poemas mecânicos.

esqueci de mim

em meio a tudo que tentei,

busquei,

falhei...

Sonhos

ontem tive medo de dormir...

hoje me apego a sonhos incompletos
para impedir a chegada da manhã,
meu pesadelo rotineiro.

Manhã Qualquer

Haverá um momento
em que seremos passado,
obscuro em seu meio,
pequeno pedaço de tempo,
lembrança tardia
em uma manhã qualquer.

Haverá um momento,
distante no tempo,
em que seremos apenas
notícias vazias,
inócuas, perfídias,
em uma manhã qualquer.

Haverá um momento
que não teremos manhãs,
lembranças, notícias, espaços,
...apenas saudades.

Nada

tentei escrever

um poema

sobre nada

e foram tantas

as palavras

verbos

rimas

quadras

anagramas

metonimias

e saudades

(porque a saudade é um vazio)

que deixei tudo em branco

e fui dormir mais um pouco

Ocular

ver

tão simples

e tão pouco

(enxergar)

de olhos fechados

a escuridão

fica tão mais bonita.

Pedaço Qualquer

cansei dos amigos de outrora,

dos velhos amigos de sempre,

cansei de todos os amigos que tenho

que nunca me ligam, nunca me escrevem

que me sabem cativo da amizade existente

e dela não cuidam.

cansei...

quero novos amigos

que se enterneçam com minhas lágrimas

que acreditem na minha poesia

que se assustem com minha agressividade gratuíta,

palavrões desnecessários e minha

violência inútil e fora de sentido.

preciso de novos amigos

que se surpreendam com meus arroubos

que não entendam minha melancolia

que não saibam de mim

um pedaço de mim qualquer

para depois de algum tempo

me cansar deles também

 

pois sempre acabam espelhando

um pedaço de mim qualquer.

Latitude e morte

quando me refiro

a tantas coisas

inúteis

em um fluxo contínuo

de teorias obscuras

e desnecessárias

é que perdi meu caminho

é que perdi meu sentido

é que não sei mais

a distância

do queixo à ponta do meu nariz

(que sangra de forma tênue e serena

depois do soco que a vida me deu e

fez morrer em mim tanta coisa depois

da conversa de ontem que já não sei

mais se sou eu).

Necessário

preciso definir de 

forma imperativa

o senso inexpressivo

da angústia solitária.

preciso reparar

alguns danos

sócio-atemporais

e sanar pendências

amorais.

preciso incitar

minha poesia

ao escândalo

e regurgitar em versos

o obscuro e o amargo

da vida.

preciso recomeçar do zero

e me enganar de novo

e começar mais uma vez

e de novo não saber

porque insisto nisso.

preciso de um carro

novo

uma cara

nova

um motivo

novo

preciso do sol poente

ardendo em meus olhos

lacrimejantes

e

ao cair da tarde

preciso

recomeçar de novo

e me enganar de novo

e me amar também

porque preciso

porque persigo

porque é necessário.

Pedaços

espaços exíguos

pequenos

compactos

estanques - febris -

espaços ambíguos

de mim,

apartados de mim

-espaços sem fim.

(espasmos de vida

rascunhos de traços

construo a metrópole

dos meus sonhos

em pequenos pedaços

esparsos)

- pequenos pedaços -

(construo a mentira dos meus versos

na sinceridade da minha dor

- e só não finjo o amor que te sinto -

mas minto o tempo todo)

e minto aos pedaços

pequenos

espaços

vazios

de mim

que eu não sei

e nem quero mesmo

saber

porque minto tanto

e sinto tanto

e sinto muito

mais um dia

aos pedaços.

sinto o verso fracassado,
a rima ausente, a metáfora
insandecida,
o anagrama desfeito,
a poesia sem jeito,
feita aos poucos

de mim
de mais um dia
de nada que seja importante,
estilhaços de uma vida toda
lançados ao vento-pedaços.

Foda-se toda a poesia

foda-se a retórica empolada

-angustiante-

metafórica e hermética

da poesia.

quero palavras claras e simples

frases descomplexas,

-sem quaisquer rótulos inertes,

regras pré-fabricadas,

sem rumos nem sina.

frases singelas

como em uma canção de amor

e se o verso for imprescindível

que se elimine a rima óbvia

do amor que dói pois há mais

no amor que sangra

que apenas a dor de um poema,

há mais entre nós que o reflexo

do espelho da retina,

há mais nas palavras

que tento encontrar

e que me perco

que me faz optar

escolher revelar

regurgitar a poesia 

engolida em tantos anos 

passados a ferro

fogo fio e solidão

que só me resta gritar

que se foda toda poesia

mecânica

de tempos sincopados

de métricas sistemáticas

eu quero mais o que é seu

é meu

e nosso,

quero mais o que é fundo

distante

inseguro

quero mais um cigarro

um beijo

e que o amor sobreviva

quero mais o que for menos

porque mais é demais

e menos é a paz que eu preciso

e basta encostar no seu peito

e deixar a vida fluir

o tempo passar

e o verso sumir da poesia.

Para quem sente essa dor

dedicado a Guiomar

seus olhos estão pequenos
sua voz está pequena
seu corpo parece diminuir também
em você tudo me dá a impressão
de fim
e quero mesmo que acabe
essa dor que você sente
esse medo do porvir
essa angústia que você lastima
esse tanto de vida
esse tanto de vida que ainda há.

e que seus olhos se iluminem
da mais terna luz que se possa existir
que sua voz irrompa em trovões
guturais e ferozes
e que seus braços se fortaleçam
e arremessem seu corpo no espaço
e que sua vida se torne de novo
esse tanto de vida
esse tanto de vida que ainda há.

e que possamos lembrar disso tudo
com a serenidade de quem sabe
que esse tanto de vida ainda há.

Um som

como se fora possível
alterar o ritmo seguro
da rotina
e a mesmice inconsistente
das palavras que emprego
resolvi ousar e fiquei em silêncio...

no começo foram instantes
que viraram horas
que transbordaram em dias...

e assim me mantive

mudo...calado...
e pensei no silêncio
e calei também o pensamento
e olhei a janela
e silenciei a paisagem lá fora

e quando tudo parecia o que é
sem som de qualquer outra coisa
derramei uma lágrima
pequena
brilhante

que em queda me pareceu
um grande pedaço de mim

e ao encontrar o chão
preencheu o vazio do silêncio
como um grito
em meio ao vazio de tudo,
um som
em meio ao vazio de mim.

Vida

meus dentes se cravam
em sua carne alva
que se inunda de sangue
que jorra incessante
que pulsa feroz
que é mais que poesia
é vida, é vida.

Vazio

obstáculo a frente
a fundo
a fenda
em meio a tudo
-interrompendo
a poesia
no fundo
um buraco
de qualquer tamanho.

Coisa

coisa
pouca
tola (a toa).

a vida navega
tormentas
escândalos
despedidas

coisa
tanta
tola (a toa).

Estar aqui

e se eu não estiver aqui
amanhã,
depois,
em algum momento
eu não estiver?
o que será das coisas,
da solidão dos sentidos,
dos edifícios
inacabados,
das palavras silenciadas,
dos tantos anagramas
desconstruídos?
o que será dos sons,
do medo (da morte),
da vontade de voar,
do olhar no vazio?
o que será da alegria
de estar aqui (com você) todo dia?
o que será de mim
quando eu não estiver aqui?
serei lembrança ou pergunta sem resposta?
esperança de volta ou um largo gesto de adeus?
saudades ou um poema esquecido
em meio a rotina incessante da vida?

Pieces of everything

o que fica daquilo que fomos?
quanto somos daquilo que fica?
há verdade nos resquicios de um sonho?
há mentiras nos recortes da vida?
o que sobra do quanto sonhamos?
o que sangra do quanto sabemos?

há verdades nos pedaços do mesmo
sonho que recorta a poesia
que ainda assim não entendemos.